Nike

Efter en lektion på institutet tog han ledigt på eftermiddagen, det var en onsdag i november. Han var på väg mot den där fotoutställningen som alla hade talat om. Mappelthorpe, namnet smakade sommar. Under honom låg slask, över honom hängde snö, men i honom fanns sommaren och med den släppte han in Nike i tankarna. Det finns alltid en saknad, hade hon sagt. Och nu saknade han henne, mer än någonsin. Nike betyder seger, hon. Hennes skratt fyllde hans minne ifrån den enda kväll de haft tillsammans. Jag längtar efter henne. Han smakade på hennes namn.

Nike dök ofta upp i honom den där hösten. Många frågor var obesvarade. Vad hon var visste han inte, kanske hade hon rest tillbaka varifrån hon kom, kanske fanns hon inte mer. Hade hon överhuvudtaget funnits?

Snön började falla från den grå himlen, ute var det kallt. Det blåste på bron ut mot Skeppsholmen, vintern var fortfarande nått helt annat än sommaren. Inte värre, inte sämre bara helt åt helvete annorlunda. Fötterna var blöta och kalla, jackan var för kort och halsduken någon annanstans. Jag saknar Nike, hörde han sin röst ropa mot snön. Han frös och kände sig ensammen. Stick åt helvete, ropade han tvärs över bron. Där någon gick som påminde honom om han själv. Tack det samma, fick han till svar. Ute var det verkligen kallt. Han är på väg ifrån Mappelthorpe, men jag är i alla fall på väg till, tänkte han. Utan att för den skull känna den minsta tröst. Någon hade sagt sagt till honom att utställningen var det absolut bästa den här säsongen, kanske var det Nike. Han bar på höga förväntningar den där onsdags kvällen, på väg mot Moderna Museet.

Sommaren då, vad hade egentligen hänt. Jo, det mest banala. I tobakshandeln på Götgatan hade han skyndat in. Där hade hon stått framför honom. I minnet är han där igen. Det regnade ute samtidigt som solen sken. Hon fumlar med pengarna och han hör henne säga. Jag vill ha en trisslott. Han ser att hon är vackert solbränd. Hennes nacke är bar, hon har kortklippt mörkt hår, fötterna är bruna i ett par vackra sandaler. Ett brett läderarmband runt den vänstra handleden och på långfingret som skrapar trisslotten, två tjocka silverringar. Han tycker att hon är vacker och när han betalar sin tidning hör han henne säga med förvåning. Jag har vunnit 1000 kronor! Det blir alldeles tyst i tobakshandeln, alla tittar på henne. Hon tittar in i hans ögon. Han ser en kristall glimma till, den där han alltid letar efter.

Hon tittar, han står still, hennes hand håller i lotten. Han hör sin egen röst. Grattis, vilken tur, jag bjuder på kaffe, det ligger ett fik alldeles här bredvid. Solen skiner på honom, ikapp med hennes ögon. Han ser på henne igen, hon har öronringar i silver, han känner igen dem ifrån Afrika, precis som sandalerna och väskan. Hon svarar på hans hundra frågor. Han vill veta allt om henne. Han hör henne berätta. Jo, jag har varit i Angola, jag är fotograf, jag har ett vik på DN, jag bor egentligen inte i Stockholm, jag bor i en lånad lägenhet över sommaren, från Sundsvall, en syster, min pappa är död. Hennes röst innehåller värme, han blir berörd, hon betyder någonting som han inte vet någonting om. Någon har någon gång ristat in ordet ¨HET¨ i bordet på kaféet, där de satt. Hennes fingrar följer inristningen, hans ögon följde hennes rörelser. Jag heter John, sa han. Hon skrattade lutade sig tillbaka och tittade in i honom. Han berättade om massagekursen till hösten, om sina tre bröder, om resan till Afrika förra året, om längtan, om så mycket mer. Han log mot henne. Jag heter Nike och det betyder seger. Jjag bjuder på champagne och kaviar, sa hon.

Senare på natten, tidigt på morgonen och solens första strålar över ett stilla Stockholm. Han satt på en liten balkong, innanför låg Nike och sov. Han hällde upp det sista ur champagnen. Nere på gården gick någon förbi, snubblade till och svor. Han saknade redan det som varit. Hennes omedelbarhet skrämde honom. Att sakna, betyder det tomhet eller är det en insikt om något som aldrig tidigare varit. Han var omtumlad av henne, vad är det som finns när du kommer fram? Hur ser den upplevda drömmen ut? Vad är målet? Tankarna på Nike, på det som är just nu, på det som senare kommer att bli, på det stora i det eviga, på det lilla i lågan. Att bestämma sig, är det att veta vad man vill eller att hoppas på nått som är mindre dåligt. Tankar och ännu mera tankar. Han drack ur glaset, skrev en lapp till henne. ¨Ring mig segerrika vän¨. Han var trött av brist på sömn och av sin egen förvirring. Natten var sen, dagen var tidig. Han gick därifrån utan att väcka henne.

Hon ringde inte. När han senare sökte efter henne på DN, var hon utomlands. I Estland trodde någon, nästa gång han försökte hade hon slutat.

Hon ville ha tänt i taket hela tiden när de älskade. Hon reste sig upp mitt i ett samtal. Nu vill jag inte prata mer. Du får gissa om jag har trosor på, eller inte? Hon log mot honom. Det blev tyst i rummet, han sa ingenting. När hon lyfte kjolen såg han tydligt kanten efter bikinin. Hon hade inte haft trosor på sig och håret där nere var kortklippt. Hon tog av sig kläderna, tände i taket och drog ner madrassen på golvet. Kom och lägg dig, men ta inte av dig, jag vill känna dina kläder mot min kropp. Han gjorde som hon ville. Titta här, sa hon och pekade på sin bröstvårta och fortsatte: Om du kysser, biter lite, suger och kysser, då blir jag alldeles blöt här. Hon tog hans hand och la den mellan sina ben. Märkvärdigt va?

Hon skrattade. Han höll om henne, tankarna snurrade, han kände hennes kön i sin hand, han blev kåt, hon var kåt. Han smekte henne varsamt, hon njöt och han lät två fingrar glida in. Vem är hon egentligen, han tänkte på annat. Hon kysste honom på munnen och viskade i hans öra: Kyss mig där nere, jag tycker om att bli slickad. Han tyckte hon sjöng när hon njöt av vad han gjorde med henne. Hennes kön smakade svagt av järn. Hon låg på rygg, lyfte upp sina ben bakåt och öppnade sig för honom. Han slickade ivrigt och kände hur hon tog ett stadigt tag i hans hår, som om hon höll sig fast. Mjukare, mjukare och lite snabbare, så jag låt bara tungspetsen fladdra mot min klitoris och det är skönt när du drar i bröstvårtan. bad hon. Han låg så han kom åt att smeka hennes bröst samtidigt som han slickade. Han kände att hela hennes kropp deltog, han smekte och nöp försiktigt i hennes ena bröstvårta. Hon spände sig och: Nu, nu, slog ihop benen runt hans huvud och han känna orgasmen som bröts sig loss i hennes kropp.

Tiden är alldeles still, hon andas med öppen mun, kroppen är blank av svett och hon ler mot honom. Spänningen i henne släpper, som när vatten töms ur ett ämbar. Hans kuk är hård, jeansen trånga. Hon la sin hand över gylfen. Kysste honom och viskade i hans öra. Nu vill jag gärna lära känna den här. Hon klämde till och log mot honom. Han la sig på rygg. Hon knäppte upp byxorna, drog ner dem en bit, kuken sprätte fram. Hon runkade honom först stilla, sen fortare och lite för hårt. Hon låg med sitt ansikte alldeles nära kuken, han såg hennes hand, han såg hennes leende, såg hennes tunga när hon lutade sig fram och kysste ollonet. Han kände att orgasmen var nära, trots allt och han blundade. Titta på mig, sa Nike. Han tittade ned på henne och såg hur hon tryckte sin kropp mot kuken, runkade den mellan brösten, kuken var hal, ollonet glänste, hennes bröst var mjuka, hårda och bröstvårtorna stod rakt ut. Hon tryckte ihop brösten om kuken, hennes mun var bara någon centimeter ifrån ollonet, hon böjde sig fram och kysste det. Han hörde hur hon viskade till kuken. Vill du spruta mellan mina bröst, eller i min mun? Allt flimrade för honom, säden kom stötvis ut ur honom. Orgasmen började långt inne i huvudet och slutade nere i tårna. Han rullade runt på mage, drog in luft genom näsan. Kroppen låg stilla, kläderna var i vägen. Hon skrattade, smekte honom på kinden och började klä av honom.

Efteråt, ute på balkongen, när de ätit upp kaviaren och öppnat den andra champagneflaskan, såg han henne tankspritt blicka ut över taken på Södermalm. Vill du ta en bild av mig, frågade han. Hon svarade inte. Du kanske kommer att sakna den om du inte tar den nu? Försökte han. Det finns alltid en saknad, svarade Nike och log. Hon reste sig och gick in från balkongen. Ropade inifrån. Kom och lägg dig, jag vill gärna vakna upp bredvid dig i morron. Strax, jag vill sitta här en stund till. Natten var varm och den var tyst. Det var släckt i husen nedanför. Kanske är allt bara detta, tänkte han. Timmarna hade gått och morgonen blivit till men natten fortsatte, precis som alltid, någon annanstans. Nike sov där inne, han satt kvar. Skrev lappen, klädde sig och gick. Kanske önskade han att hon hade vaknat.

Hösten kom och med den vintern. Många gånger tänkt han på henne. Han tog ofta den där svängen upp från Slussen in på Götgatsbacken. Allt var sig likt, tobakshandeln är kvar, värmen inne på kaféet likaså. Det enda som verkligen hade hänt var att någon ändrat “E” till ett “A” i ordet HET på det bord han hade suttit med Nike. Det är konstigt att hon tar så stor plats, fast vi bara träffats en enda gång. Med viss förståelse för sina egna handlingar förstod han att det måste vara så och att Nike var ett avslutat kapitel. Men vemodet och längtan bar han med sig, på samma sätt som han bar skinnet på sin kropp.

Snön föll mer nu när han stretade uppför backen mot Moderna Museet. Han frös och ville komma in och möta Mappelthorpe.

Utställningen var en chock. Han ser armar uppkörd i rövar, slavar fastkedjade vid sängar. Bilder på internationella kändisar och oerhört vackra blommor. Mappelthorpes förmåga att finna motiv var inte enbart genialt, det var kongenialt. Bilderna förmedlar mer än vad de beskriver. Delarna tillsammans blir mer än helheten ihop. Han är förbluffad, någon hade sagt att det skulle vara bra, det var bättre. På väg ifrån Skeppsholmen mot Söder vandrar han i snö som faller, stegen blir tystare, och stan vaggas in i den slags trygghet som tystnad tycks ge. En tryggheten som faktiskt inte finns.

På Skeppsbron möter han Nike.

Hon följde med honom hem. Han bjöd på vin, ost och levande ljus. Håret hennes hade blivit längre, ringarna satt kvar på långfingret. Kristallen i henne glimmade, precis som i somras.

Han försökte tala om upplevelsen, om sina tankar, om saknad. Hon berättade om en resa till Lettland, om ett barnhem där. Hon var på väg, förstod han, inte ifrån honom. För de hade aldrig varit nära, utan någon annanstans, där han helt enkelt inte fanns. Han ville ge henne sina minnen. Han begrep att hon inte förstod vad han förstått.

Hon kom ihåg att han berättade för henne om institutet och om massagekursen. Nu ville hon gärna ha massage, det var någonting med hennes rygg. Han ställde ordning massagebänken, tog fram oljor och handdukarna. Hon klädde av sig och än en gång såg han henne naken. Han kunde inte bestämma sig om det var det han ville, eller inte.

Hon la sig på mage men behöll trosorna på och han började massera. Det var tyst i rummet. Energin från honom till hennes muskler förenade dem i en slags närhet. Han kände ömhet för henne, han kände vrede och ilska. Hon förstod honom inte, hon verkade inte vilja förstå honom. Han vill smeka, han ville slå henne. Han ville älska med henne, han ville göra henne illa. Han ville inte ha med henne att göra. Ändå låg hon här hemma hos honom och han kände hennes kropp under sig. Hans händer masserade, hon var varm, oljan hal, han omtumlad. Han tog i hårdare.

-Åh. Ja, ta i hårdare. Det är så skönt när du tar i riktigt hårt. Hon säger det så tyst att det nästan inte hörs i rummet. han masserar hennes skinkor nu och hon njuter. Han stannar för ett ögonblick upp med det han gör, som den paus som är mellan två vågor, vilka sakta slår mot land. Trosan är i vägen, hon hjälper till genom att lyfta på sig lite. Nu är hon naken, stjärten bar. Den är vackert slät och mjuk. Han smekte den med handen. Så många tankar, så mycket fantasier. Han kunde inte motstå det han nu gjorde. Han höjde handen och smiskade till hennes vackra och inbjudande stjärt. Först en gång, smällen ekade i rummet. Efteråt blev det alldeles tyst. Sen i snabb takt, fyra, fem slag till.

Han hörde sitt eget hjärta slå. Han ville egentligen hålla om henne, han vill trösta och vara nära. Han var het i handflatan och kuken bultade full med blod. Hennes stjärt blev sakta röd, hon rörde försiktigt på sig och höjde stjärten en aning. Rörelsen var helt stilla men den fanns där och utan att titta på honom bad hon om mer. Hennes röst var tyst, nästan som en viskning. Han ser hur hon håller sig fast i massagebänken med händerna. Han slår med handflatan en aning kupad. Hennes skinkor blir ännu rödare och varmare. Hon håller ett stadigt tag i bänken med sina händer när slagen ekar i rummet. Han blir andfådd, upphetsad och kåt. Ja, ja, mera, mer åh, slå lite hårdare. Hon vill ha mer, stönar och njuter. I byxan känner han sin kuk, den är hård. Nu vill han knulla och det är över på några minuter. Hon vänder sig på rygg, drar ner hans gylf med ena handen samtidigt som hon med den andra smeker sig själv. Hon gör det snabbt och självklart och han trycker in kuken i en enda rörelse. Den glider lätt, som om den passade där och stöter snabbt ut och in. Han ser silverringarna på hennes långfinger som hon intensivt onanerar med. Hon har vackra naglar, tänker han. Hon blundar och han håller sig i hennes höfter, kuken glider ut och in, tempot är högt och inom ett ögonblick känner han sammandragningarna när säden pumpar fram. Det är intensivt, häftig, och han faller över henne. Han känner henne under sig. Långt bort hör han hennes orgasm. Han känner hur hennes kön krampaktigt drar ihop sig runt hans kuk.

Efteråt berättar hon för honom om erfarenheter hon har. Hon talar om handbojor, snören och ögonbindlar. Erfarenheter han bara fantiserat om och hon märker hans förvåning. Om du vill kan jag ge dig en orgasm du aldrig tidigare varit med om. Hon smeker honom på kinden, hennes hand tar tag i hans hår och han känner hur hon plötsligt luggar honom samtidigt som hon ler. Han är villrådig och nyfiken. I tankarna försöker han hitta en fast punkt med det är svårt och tankarna flimrar förbi. Här är Nike, kvinnan som gått omkring i mitt liv hela hösten. Vi möts av en slump och imorron finns inte längre idag. Han hör sin egen röst, som i ett eko: Ja det vill jag gärna. I samma ögonblick drog han in andan.

Han ligger på rygg i sin säng med ben och armar isär. Hon använde gladpack när hon band fast honom, istället för snören. Plasten är mjukare och tåligare, sa hon. Han försökte ta sig loss, det var omöjligt, som i ett skruvstäd satt han fast. Hon skrattade där hon naken satt grensle över hans bröst och nöp honom i bröstvårtorna. Hennes kropp var varm, han kände doften från hennes kön och anade springan innanför. Hon böjde sig fram, kysste honom på munnen och knöt för hans ögon med en handduk. Han kände henne kyssa den ena bröstvårta samtidigt som hon lade fittan över hans ena hand som var utsträck. Som en gåva, eller en frukt, tänkte han. Hon runkade honom nu, kuken stod rakt upp. Hans hand smekte hennes kön och han sitt långfinger glida upp i henne, det var vått, det var varmt och han kände hur hennes slidmuskler kramade runt hans finger.

Överenskommelsen gav honom all tid i världen att njuta. Hon kysste honom på munnen, nafsade på hans bröstvårta, sög på hans fingrar, sög hans kuk och runkade honom. Hela tiden rörde hon sig över, runt och på honom. Hon förde in hans kuk i sin fitta och lutade sig fram och kysste honom.

-Det smakar fitta om dig, viskade hon i hans öra. Han kände att han var ordentlig bunden. En känsla av kontrollerad kaos spred sig i honom, en härlig känsla. Hon gled runt i en ny ställning, samtidigt som hon sög hans kuk kände han hennes fitta mot sin mun. Han slickade girigt. Hon runkade snabbt. Han drog i plasten. Nu knullade hon honom, han sög på hennes fingrar, de smakade salt, han sög på dem som om de hade varit en kuk. Njutningen drog igenom honom likt doften ifrån havet. Hur länge det pågick vet han inte, han minns bara det omöjliga att ta sig loss just som orgasmen förlöste honom. Det var den totala njutningen. Blodet forsade igenom honom som en vårflod. Tiden är ingenting. Plötsligt hade han känt hennes ena hand på sin panna, då exploderade hans kropp i ett crescendo.

Det blev alldeles tyst i världen. Hjärtslagen är sekunder i en evighet. Det första han hör är sina egna andetag. Sen hennes skratt någonstans långtifrån. Efteråt när de kysste varandra smakade hon säd. Han är inte längre fastbunden. Hon håller om honom. Han ler mot henne. Han känner sig trygg.

Klockan är två på natten. Nike ligger i hans säng och sover. Han sitter i sitt kök, ljusen på bordet har brunnit ner och vinet är urdrucket. Tankarna kommer till honom i en strid ström. Att våga, hur känns det egentligen? Vad är vinst, vad är förlust? Han hör henne inifrån rummet. Hon rör sig i sömnen, hennes ljud påminner honom om någonting, han minns inte riktigt vad det är, men det känns bra. Han kryper ner i sängen. Innan han somnar tänker han att hon hade spelat på honom som om hon spelat en pianokonsert av Schumann på flygel.

Rösta på Nike:
Usel!GodkändBraMycket braSuverän! (16 röster, snitt: 3.25 av 5)
Loading ... Loading ...
Tipsa om denna sexnovell Anmäl!

Kommentera Nike